Alerta por inflación persistente en Argentina

Ambedkar había regresado. No como el niño que una vez se sentaba en el suelo, lejos del banco común, sin siquiera un sorbo de agua a menos que se la vertieran desde lo alto, sino como un hombre que había recorrido los prestigiosos pasillos de la Universidad de Columbia, cuyos ojos se habían empapado de las grandes filosofías de la justicia, la igualdad y la historia bajo las bóvedas de Morningside Heights. Sin embargo, en Baroda, bastaba con un nombre, un apellido que probablemente lo delatara, para desalojarlo. La posada parsi había ofrecido una habitación en alquiler, pero una vez que el propietario conoció su casta, las paredes se retiraron, el aire se volvió frío y la bienvenida fue revocada. Le pidieron que se fuera. No por un delito, ni por una deuda, sino por el cuerpo en el que había nacido. Quizás, en el plan de Sanatan, su nacimiento ya era una sentencia: un castigo por los pecados de alguna vida pasada convenientemente inverificable. Pero esto no se trata de vidas pasadas. Se trata del aquí y ahora, donde el único crimen visible es nacer intocable y el castigo se vive a simple vista. 

Esa noche, en la ciudad a la que había regresado para servir al estado principesco, con sus títulos doblados y la dignidad aferrada como un paraguas roto bajo la lluvia monzónica, se quedó sin refugio. ¿Qué le hace una nación a un hombre cuando decide que no puede pertenecer, ni siquiera por una noche?

El momento debió ser un ajuste de cuentas. No solo era indeseable, sino desechable, como un cubo de basura destinado a la descomposición. Y fue un momento de aislamiento nauseabundo: nadie del mundo de las castas para vislumbrar la herida labrada en su interior, nadie de su propia gente para leer la tormenta de su mente. Para ellos, analfabetos como eran, tales degradaciones eran comunes. Para él, fue una desgarradora destrucción: silenciosa, lenta y profunda.

Para Chaplin, la lluvia era un regalo: le ahorraba la compasión de los espectadores al ocultar sus lágrimas. Pero para un intocable como Ambedkar, la lluvia era una silueta suntuosa; no velaba nada, pues no había ojos que se preocuparan lo suficiente como para ver su dolor. Lluvia o no, a nadie le importaba realmente por qué lloraba gente como él. 

La casta y la vida cotidiana de la educación asistida

Como aquella noche sin techo en la entonces Bombay, muchos estudiantes dalit y tribales en las instituciones subvencionadas de Kerala se encuentran a la deriva, indeseados, desatendidos. Recorren los pasillos como los fantasmas de Ambedkar: brillantes, pero invisibles; presentes, pero sin pertenencia. En un contexto social donde el privilegio heredado se reinterpreta como «mérito» y se canta como un himno sagrado, su presencia se vuelve estructuralmente invisible. Llueva o no, a nadie le importa por qué lloran.

Cuando un estudiante dalit o tribal entra a la oficina del director en una universidad pública, incluso si no se le ofrece una silla, todavía puede invocar la autoridad silenciosa de la pertenencia constitucional. Ese cargo está financiado por el estado —su estado— y entran como ciudadanos de derecho. Pero en una universidad subvencionada, incluso esa mínima garantía se disuelve. Allí, cuando solo se ofrece un asiento al padre acompañante, el desaire puede parecer habitual, incluso tradicional. Para los estudiantes de castas dominantes, tales gestos a menudo se interpretan como parte de un legado de respeto —guru -seva , humildad ante el maestro—. Pero para los dalits y tribales, la tradición no es un espacio de sumisión amable; es un corredor embrujado de humillación recordada . Ser obligado a ponerse de pie no es solo un descuido, es una recreación. Una recreación de posturas ancestrales: pararse en los umbrales, sentarse fuera de las aulas, ser rechazado en espacios de conocimiento. El insulto no comienza en esa habitación. Llega de la historia, completamente formado.

Ante la ausencia del profesorado y el personal dalit y tribal —aquellos que podrían reflejar las historias de los estudiantes, encarnar sus aspiraciones y defender su dignidad en las aulas, las salas de profesores y las reuniones del consejo universitario—, muchos estudiantes de estas comunidades transitan por estas instituciones como fantasmas. No hay nadie a quien emular, nadie en quien confiar, nadie que les enseñe que su presencia no es un error. Se sientan en habitaciones donde nadie los ve, recorren pasillos donde ningún paso los repite.

Terapia para la violencia estructural

Y, sin embargo, ninguna legislatura debate esto, ningún ministro percibe las implosiones silenciosas de estas jóvenes vidas. ¿Por qué lo harían? Cuando la propia maquinaria del gobierno es cómplice de su borrado, cuando quienes podrían intervenir son los arquitectos silenciosos de su abandono. La respuesta del Estado, si acaso, llega con la aparente presunción burocrática de una empatía inapropiada: nombrar psicólogos en todas las instituciones, como si las heridas psíquicas del exilio de casta pudieran tratarse como la angustia adolescente de un niño blanco que dispara a sus compañeros de clase en los suburbios de Estados Unidos, o como si el trauma de un niño en Gaza en una zona de guerra pudiera curarse con el mismo protocolo que la fatiga de un becario corporativo. Es un error de categoría tan grave que raya en la crueldad: esta creencia de que lo estructural puede tratarse con medicación, de que lo histórico puede eliminarse con consejos.

Frantz Fanon, el psiquiatra de la Argelia colonial, comprendió con una claridad poco común cómo los sistemas de opresión no solo gobiernan mediante leyes o instituciones, sino a través del cuerpo: mediante la postura, los gestos y la coreografía forzada de la humillación. En sus escritos clínicos y políticos, mostró cómo el poder colonial esculpió el yo colonizado: sometiéndolo a la obediencia, grabando en él el conocimiento de la inferioridad. Esto no es una metáfora. Es memoria muscular. La opresión entrena al cuerpo para saber cuándo hablar, cuándo encogerse, cuándo ponerse de pie y, lo más crucial, cuándo no es bienvenido . También en una sociedad de castas, el trauma no solo se siente en la mente, sino que se transmite en las extremidades. Enseña al niño dalit y tribal a ocupar el espacio con vacilación, a sentarse solo cuando se le permite y a interpretar el rechazo de una silla no como una omisión, sino como una orden ancestral.

Así, cuando un juez del Tribunal Superior cuestiona los opacos procedimientos de nombramiento y el turbio nexo entre el Departamento de Educación de Kerala y las administraciones privadas —expresado en el tribunal como un «gran nexo» que socava el mérito— , la intervención, aunque necesaria, apenas roza la superficie. Se detiene en el umbral de la transparencia, sin adentrarse en los interiores más oscuros donde la verdadera podredumbre supura. Lo que la gramática de la legalidad no puede tocar es la asfixia cultural que ocurre dentro de estos muros —lo que el activista y educador O. P. Raveendran una vez llamó «colonias de castas»—. Estos no son solo lugares de exclusión; son mataderos silenciosos de imaginación, donde los estudiantes dalit y tribales llegan con sueños y se van con dudas. En estos pasillos, la creatividad no muere en protesta; muere silenciosamente, sin ser escuchada, como un poema que nadie intentó leer.

La relevancia del escrutinio judicial se vuelve más evidente cuando se ve junto con las sombrías estadísticas reveladas a través de una solicitud de RTI presentada por Abhishek Sabu. Según la respuesta de RTI , de los aproximadamente 90.238 maestros empleados en las escuelas subvencionadas de Kerala, solo 808 son de castas programadas (0,89 %) y solo 76 de tribus programadas (0,08 %), cifras que sugieren exclusión sistemática en lugar de desviación excepcional. Estas estadísticas dejan al descubierto una estructura que perpetúa la exclusión basada en castas a lo largo de generaciones. En este sentido, incluso una observación cautelosa del alto tribunal sobre los opacos procedimientos de nombramiento y el turbio nexo entre el Departamento de Educación y las administraciones privadas se vuelve más que procesal: quiebra la fachada de la legalidad y expone el encierro de castas subyacente financiado con dinero público pero protegido de la rendición de cuentas. Incluso cuando se enmarcan en términos burocráticos, tales intervenciones apuntan a la violencia silenciosa que sostiene la normalidad cotidiana del sector subvencionado en Kerala.

El mérito de los espejos

Por supuesto, hay otra forma de interpretar los mismos datos: una que llega con la pulida certeza de la confianza en las castas. La mirada impávida de Savarna lee estas cifras y no ve exclusión, sino evidencia de mérito. «No hay reservas en las escuelas subvencionadas», dicen, «y, por lo tanto, solo se nombra a los verdaderamente merecedores. Si los dalits y los tribales están ausentes, solo demuestra que no pudieron competir». El juego de manos es asombroso. El sistema que negó acceso, mentoría, visibilidad y redes durante generaciones ahora invoca la misma ausencia que diseñó como prueba de inferioridad. Es una canción familiar: que la presencia de los dalits corrompe los estándares y su ausencia confirma el mérito. El argumento se repite, elegante y brutalmente, como si la historia fuera una competencia justa y la línea de meta no se hubiera movido cada década.

Y, sin embargo, lo verdaderamente milagroso —casi divinamente cómico— es cómo el mérito en las instituciones subvencionadas tiende a ser profundamente leal. En las escuelas dirigidas por cristianos, son los cristianos quienes brillan. En las escuelas gestionadas por Nair, los Nair emergen como eruditos natos. En las instituciones Ezhava, son los Ezhava quienes superan la prueba. Y en las escuelas gestionadas por musulmanes, como era de esperar, los musulmanes llegan a la cima. Es como si el mérito, como ser, fuera instruido en castas, consciente de la comunidad y asombrosamente obediente a la fe directiva. Que los candidatos merecedores siempre parezcan ya similares a los directivos —ritualmente, genealógicamente y también en creencias— nunca se cuestiona. ¡Qué curiosa coincidencia, esta meritocracia de espejos!

Y luego hay otra lectura, una que no pestañea ante los datos, sino que ve en ellos la confirmación de una verdad dicha hace casi un siglo. Que, sin garantías constitucionales, sin correctivos estructurales, sin la audacia de la reserva, los dalits y los tribales seguirían donde la sociedad de castas los dejó: fuera de las puertas, bajo los aleros, de pie bajo la lluvia. Si el sector subvencionado hoy se asemeja a una ciudadela cuidadosamente custodiada, es porque Ambedkar no solo estaba en lo cierto, sino que fue profético . Sabía que el mérito, dejado a su suerte, se convertiría milagrosamente en una casta disfrazada. Sabía que el acceso, si no se legislaba, nunca se concedería. La ausencia de reserva en estas instituciones no es un accidente, es una estructura diseñada para preservar la gramática moral de la casta mientras pretende hablar el lenguaje de la excelencia.

Lamentablemente, incluso aquellos que hablan más fuerte por los marginados en las plataformas globales – la izquierda internacionalista – muestran poca incomodidad al hacerse eco de la creencia de que los nombramientos en las escuelas subvencionadas son puramente basados en el mérito. Esta observación se basa en la declaración jurada del gobierno de Kerala en el caso Salim , que defendió el sistema de nombramiento existente en las instituciones subvencionadas como basado en el mérito – haciendo eco de un patrón que también se refleja en la ausencia de un solo ministro dalit en el gabinete actual y el no nombramiento sistemático de dalits como vicerrectores en las universidades estatales. El ascenso merecido, parecen sugerir, y si los dalits y los tribales están ausentes, debe deberse a un déficit de mérito. Su silencio zumba con la vieja melodía de la casta, reformulada en el lenguaje del rendimiento. Desde el Congreso, tal razonamiento es predecible – siguen siendo, después de todo, los herederos ideológicos y materiales del Vimochana Samaram , un movimiento tanto contra el comunismo como contra la reforma de castas. Pero cuando la izquierda repite esta lógica con seriedad, duele más profundamente. No es solo un lapsus, es una repetición. Un regreso a esa vieja negativa a leer a Ambedkar en vida. Para Ambedkar, los comunistas de su época eran simplemente un grupo de jóvenes brahmanes con vocabulario revolucionario. Los comunistas de hoy pueden provenir de un espectro más amplio de castas y géneros, pero el espíritu que transmiten a menudo permanece indistinguible del de los patriarcas brahmanes, los padres fundadores del comunismo indio: enérgicos en su discurso, pero tímidos ante la casta. Defender hoy el mérito neutral en cuanto a castas en el sector subvencionado es desviar una vez más la mirada del pensador más importante que este país produjo y alinearse, consciente o inconscientemente, con las estructuras que continúan excluyendo al pueblo por el que luchó.

Tribunales, castas y evasión constitucional

La historia comienza, como rara vez ocurre, con un destello de coraje constitucional. En el caso WP(C) n.º 32393/2010 , un tribunal unipersonal del Tribunal Supremo de Kerala hizo algo casi radical: interpretó la constitución como si tuviera un espíritu moral. Decidió que, dado que las instituciones subvencionadas se financian con dinero público, están moral y legalmente obligadas a implementar las reservas SC/ST. Ese momento, breve como fue, se atrevió a imaginar la justicia no como caridad, sino como obligación. Pero el regocijo duró poco. En 2017, un tribunal de división, al escuchar el caso WA n.º 1664/2015 , revocó rápidamente esta frágil victoria. ¿El argumento? Que los poderes de nombramiento en las universidades subvencionadas residen en las administraciones privadas, y cualquier reserva impuesta por el estado violaría su sagrada autonomía. Ahí estaba de nuevo: esa palabra sagrada y cambiante, autonomía, invocada no para proteger la disidencia, la libertad académica o la excelencia, sino algo más perdurable: el privilegio de la administración.

Luego vino MK Salim contra el Estado de Kerala ( WP(C) No. 41271/2018 ) , en el que el peticionario, compareciendo «en persona», alegó que los nombramientos en instituciones subvencionadas a menudo requerían donaciones y sobornos y violaban los artículos 14 y 16 de la constitución. La petición de Salim no fue una causa abandonada. Desde diciembre de 2018 hasta enero de 2020, apareció en el programa del tribunal no menos de siete veces, pasando por múltiples escaños y tipos de lista. Inicialmente colocado en la Lista Diaria, una cinta transportadora de asuntos nuevos y aplazamientos rutinarios, finalmente se trasladó a la Lista Separada, donde los asuntos están especialmente marcados para una audiencia detallada. Ese cambio significa seriedad judicial; le dice al peticionario, y al público, que el tribunal está escuchando. 

Es importante destacar que la principal demanda de Salim era que los nombramientos en las instituciones subvencionadas se realizaran a través de la Comisión de Servicio Público de Kerala. Si bien la petición exponía la corrupción en el proceso de reclutamiento, el mecanismo que proponía tenía implicaciones constitucionales mucho más profundas. En Kerala, el reclutamiento para la Comisión de Servicio Público (PSC) está estrechamente vinculado a la implementación de la reserva basada en castas. Se ajusta a las cuotas constitucionales para los candidatos de las SC, ST y OBC. Exigir la supervisión de la PSC, por lo tanto, no es simplemente buscar transparencia procesal; es, en efecto, insistir en la reserva. Salim no solo pedía equidad; pedía inclusión estructural, la inserción de la equidad constitucional en un espacio sistemáticamente protegido por los privilegios de casta y gestión.

El 28 de enero de 2020, el día en que su caso finalmente fue listado para su admisión ante un nuevo tribunal, se encontraba ausente. Quizás no lo incluyó en la lista. Quizás estaba fuera de su cargo. Quizás simplemente lo olvidó. No lo sabemos. Lo que sí sabemos es esto: el tribunal, que ya había aplazado el caso seis veces, no dio cabida a tal incertidumbre. Desestimó la petición, sin contemplaciones, en su ausencia, por considerarla «errónea».

Es difícil no pensar en una escena de la película malayalam CID Moosa . El protagonista, un aspirante de larga data al puesto de subinspector, aprueba el examen escrito y completa cada etapa del examen físico. Pero justo cuando se le debe tomar la medida del pecho, su obstáculo final, su cuñado, un rival de toda la vida, aparece como el oficial a cargo. Mientras el héroe se yergue, con el pecho completamente expandido, listo para pasar, el oficial le hace cosquillas casualmente. Exhala sorprendido, y la medida se toma en ese instante. «No apto», declara el cuñado, descalificándolo con una sonrisa. El público ríe. Pero la escena, debajo de su payasada, captura algo real: cómo las instituciones con poder pueden convertir incluso las reglas en armas y el esfuerzo en farsa.

Sin embargo, la claridad política del momento no provino del tribunal, sino del propio gobierno. En la página 4 de la sentencia, la postura del gobierno de izquierdas queda registrada inequívocamente para la posteridad: «En la Ext.P4 se respondió que el Gobierno no tiene previsto considerar ningún cambio en la política vigente». Con esta simple línea, el gobierno dejó claro que no tenía intención de reformar el proceso de nombramiento en las universidades subvencionadas. El resto fue papeleo.

Con esto, la cuestión constitucional que Salim había planteado —si el Estado puede financiar con fondos públicos instituciones que permanecen privadas, protegidas de un proceso de nombramiento transparente— quedó resuelta sin ser escuchada. Cuando el privilegio de casta de la administración y el consiguiente derecho al soborno son el tema, y cuando el solicitante comparece solo, parece que incluso una falta de inclusión en la lista puede convertirse en sentencia. Resulta que la justicia es como un billete de tren: si pierdes el tiempo, pierdes tu asiento, sin importar cuánto hayas esperado en el andén.

¿La consecuencia? Los fondos públicos permanecieron públicos solo en las partidas presupuestarias; en esencia y consecuencia, se convirtieron en la herencia privada de la casta directiva. La constitución, mientras tanto, esperaba a las puertas de la universidad, como un estudiante al que se le niega la admisión por falta de pedigrí.

En todas las ocasiones, lo que siguió en los medios visuales fue un silencio exquisito. El fallo de la Sala Única, que se atrevió a imaginar reservas en las instituciones subvencionadas, se dictó en silencio. Y cuando la Sala de División lo anuló rápidamente, el silencio se profundizó. No hubo presentadores indignados, ni teletipos que anunciaran «Terremoto Judicial», ni paneles de expertos debatiendo la moral constitucional hasta altas horas de la noche. Los mismos medios visuales que convierten la ocurrencia informal de un juez en teatro nacional, de repente olvidaron cómo interpretar un veredicto. No fue un fallo técnico, solo memoria muscular. Después de todo, cuando las empresas privadas hablan, los medios no necesitan que se les diga. Asienten. Entienden. A veces, las cadenas de castas no gritan. Simplemente tararean en un silencio perfecto y sincronizado.

Me encanta esta libertad de prensa. Ellos la llaman libertad de prensa; yo la llamo libertad de dar la espalda. 

Es fascinante cómo la claridad constitucional llega con tanta gracia cuando se trata de discapacidad. La Ley de Derechos de las Personas con Discapacidad de 2016 no solo invita a la interpretación, sino que exige su cumplimiento. Es una ley, escrita con tinta, promulgada por el parlamento y aplicada con admirable firmeza: acepta el dinero público y cumples con las obligaciones públicas. Sin ambigüedad ni discreción, y sin deferencia al sentir directivo. Pero cuando se trata de la reserva de SC/ST en instituciones subvencionadas, esa firmeza se desvanece en restricciones interpretativas. Los artículos 15(4) y 16(4) de la Constitución, aunque históricos en su espíritu, se tratan como cláusulas discrecionales: generosas si se aplican, inofensivas si se ignoran. A las mismas instituciones que deben reservar puestos para personas con discapacidad se les dice que pueden ejercer su «autonomía» cuando la casta entra por la puerta.

¿Será porque la discapacidad física, a diferencia de la casta, no amenaza el orden de castas? ¿Porque incluye sin perturbar? ¿Porque incluso podría beneficiar a un solicitante de Savarna, ofreciendo justicia sin perturbar las genealogías? ¿Pero la reserva basada en castas? Esto no solo amplía las oportunidades; redistribuye el poder. Redefine los límites donde los derechos habían vagado sin control durante mucho tiempo. Y así, lo legalmente permisible se vuelve políticamente inaceptable. 

Uno empieza a preguntarse: ¿existe una forma más profunda de discapacidad (no física ni mental, sino estructural) grabada en el sistema mismo, o quizás en el mismo espejo que sostienen sus intérpretes?

El poder judicial parece asentir con sabiduría: «Sí, sí, la Constitución lo permite… si el Estado así lo decide». ¿Y si el Estado no? «Bueno, ¿quiénes somos nosotros para interferir?». Los gobiernos de turno se rinden con impotencia performativa: «¿Ven? ¿Qué podemos hacer sin la dirección del tribunal?».

Una vez, vi a dos pintores novatos esperando que el otro comenzara, cada uno con la esperanza de seguir su ejemplo; ninguno movió un dedo y el trabajo nunca comenzó.

Luego está esa frase inolvidable de una película malayalam, donde un joven enamorado escribe su primera carta a su amada: «¡Si me amas, también te amo yo!». Una declaración tan circular, tan confusa, que casi refleja el enfoque de nuestra democracia sobre la justicia de castas: retrasada, diferida y siempre dependiente de que alguien más actúe primero.

Para ser justos, hay que reconocer los límites estructurales del poder judicial. La elaboración de leyes no es su función asignada; la interpretación sí lo es. Y la interpretación, por su propia naturaleza, es un acto humano, moldeado por la perspectiva, la experiencia y, sí, la ideología. Por eso, un solo tribunal del Tribunal Superior de Kerala pudo, con claridad moral, ordenar reservas de la Corte Suprema y la Corte Suprema en instituciones subvencionadas, solo para ser anulado por un Tribunal de División que invocó una lógica constitucional diferente. La ley no cambió. Solo cambió su interpretación. Y en ese cambio —de un par de ojos a otro— generaciones enteras fueron bienvenidas a la república o se quedaron esperando bajo la lluvia.

En última instancia, la pelota está en manos de los legisladores. La constitución, como nos advirtió Ambedkar, no crea leyes por sí sola. Incluso la mejor constitución, dijo, en manos de las personas equivocadas, podría convertirse en un mero documento de privilegio. Y tenía toda la razón. Es el solemne deber de nuestros representantes electos —en el parlamento y en las asambleas legislativas— garantizar que el espíritu de la constitución no se limite a discursos protocolarios, sino que se promulgue en todos los ámbitos de la vida pública.

La existencia casi zombi de los estudiantes dalit y tribales en muchas instituciones subvencionadas de Kerala es una clara prueba de que, incluso después de 75 años de independencia, la Constitución aún no ha llegado a manos de quienes están dispuestos a ejercerla con valentía moral y convicción. Sigue en manos de las personas equivocadas.

La demanda de reservas en universidades subvencionadas ha cobrado impulso en Kerala solo en los últimos 25 años. No es casualidad que este fuera también el período en que la primera y segunda generación de estudiantes dalits comenzó a superar el UGC-NET en cantidades significativas, cuando los márgenes comenzaron a producir académicos. OP Raveendran, hace ocho años, comentó con desánimo: «Más de 10.000 dalits esperan trabajo. Unos 2.000 de ellos han aprobado el Examen Nacional de Elegibilidad realizado por la Comisión de Becas Universitarias. Pero las administraciones de las universidades subvencionadas simplemente nos ignoran ».  

Los marxistas de Savarna y el estado Manusmriti

El actual gobierno de izquierda lleva nueve años en el poder. Su gabinete incluye figuras, según todos los indicios, muy leídas: personas que han leído a Marx, el Che Guevara, Gramsci, Paulo Freire, Frantz Fanon, Raúl Prebisch, Augusto Boal y otros. En ese sentido, el gabinete de Kerala es diferente a la mayoría del país: intelectualmente más rico, con acceso a la literatura más radical y transformadora del mundo. Pero a la hora de promulgar leyes sobre justicia de castas, parece inspirarse en el  Manusmriti .

Si este es el estado de los Savarnas más radicalmente informados, aquellos que citan a Marx día y noche a Fanon, ¿por qué esperar algo de los amos del poder de las excavadoras ? ¿Qué podemos exigir a quienes gobiernan mediante el espectáculo y el miedo, cuando ni siquiera la supuesta vanguardia de la revolución mueve un dedo legislativo? Cuando quienes recitan Pedagogía del Oprimido en seminarios dudan en convertir a los oprimidos en ley, se ve claramente: no es la falta de conocimiento, sino el lujo de la casta lo que sustenta este silencio.

Nota: esta es un artículo republicado del medio «The Wire» a través de un acuerdo de cooperación entre ambas partes para la difusión de contenido periodístico. Link original.